Ich

Ich bin aus Schmerz geboren
und nie ein Held geworden.
Mein Weg ist der des Toren,
ein Narr braucht keine Orden.

Ich bin der Weisheit Pforte,
so dumm wie Bohnenstroh.
Der Weisheit schöne Worte
machten mich nicht froh.

Ich bin ein bunter Schatten,
ein Fleck im Fluss der Zeit.
Der Tod will mich zum Gatten,
ich bin noch nicht bereit.

Ich will noch Leben schmecken,
auch wenn es schmerzhaft ist.
Bald werde ich verrecken.
Was für ein blöder Mist. 

Wir

Wir haben die Eiszeit überlebt
und auch die große Flut.
Wir spürten wie die Erde bebt
und zeugten neue Brut.

Wir starben an Pest und Cholera
und an der spanischen Grippe.
Trotzdem sind wir noch immer da,
noch immer wächst die Sippe.

Wir führen noch immer Krieg,
sähen Tot und Verderben.
Wir glauben an unsren Sieg
wenn wir massenhaft sterben.

So haben wir die Welt geprägt
in unsrem eitlen Streben
und dabei stets am Ast gesägt
auf dem wir alle leben.